ecrivaine.a.saint.antoine

Me voici revenue pour la dernière partie de ma résidence d'écriture à Saint Antoine.

Je commence enfin le travail d'écriture proprement dit. Je guette les mots, les phrases, les images qui se forment à la surface de la conscience, nourris de souvenirs, de ressentis, d'histoires entendues ou collectées ici durant les deux premiers mois (juin et juillet). Je ne m'astreins à rien, à aucun devoir, surtout pas celui d'une fallacieuse fidélité au réel ou aux réalités rencontrées. Je laisse la folle du logis prendre la direction des opérations. Je la suis un peu à l'aveuglette, sans chercher à comprendre où elle me mène. On verra bien une fois qu'on y sera. Mais qu'on ne s'imagine pas que voici venu le temps magique et doucement planant de "l'inspiration". Je n'ai jamais trop su ce que c'est, mais une chose est sûre : les descriptions romantiques de cet état ne correspondent pas à ce que je connais de l'écriture. Ce que je connais aurait plutôt l'aspect vague d'un état quelque peu nauséeux façon "réveil brutal après la sieste". Attention : il ne s'agit pas non plus de la terrible souffrance existentielle de l'écrivain/e devant sa page blanche ou grise. Non. Cela correspond simplement à cet état qui consiste à suivre sans trop réfléchir (mais après une grosse période de nourriture et de pataugeage, sinon ce serait trop facile!), qui consiste à tenter de suivre les bulles qui se forment à la surface, telle une phase digestive et les gaz qui vont avec. Oui. N'en déplaise à certain/e/s, rien de joli ni d'élégant là-dedans. Juste du concentré de vie organique, du pourrissant, car c'est bien du pourrissant que naissent plein de micro-organismes vivants et vitaux. L'écriture, c'est ce qui reste après la digestion de la vie, un concentré gazeux de matières vitales mastiquées et digérées (mal ou bien d'ailleurs, et souvent plus mal que bien…). Je poursuis ici ma réflexion entamée dans un article précédent sur la viande faisandée et la difficulté d'écrire à partir de morceaux de viande trop fraîche juste extirpés du vivant et du réel. Espérons donc que les chaleurs de ce mois d'aout auront accélérés le pourrissement des viandes prises aux vivants antonins. Reste que la question du collectage en écriture reste largement ouverte et aujourd'hui, pour moi, teintée de suspicion. Je finis par me demander si certains n'ont pas raison et s'il ne s'agit pas avant tout d'un subterfuge commode pour faire accepter l'écrivain par le reste de la société humaine en le flanquant d'un semblant d'utilité publique, du genre "non non il n'écrit pas seulement autour de ses délires à lui, vastes sujets à caution, il remplit aussi le rôle de témoin direct, il est en plein dans la vie de la Cité, il est caisse de résonnance de nos préoccupations, il mérite donc les subsides publics qu'on lui octroie parfois." Bref. L'écrire serait une tentative, en se saisissant de ces petites bulles de digestion qui remontent à la surface, de s'enfoncer l'air de rien dans les eaux sombres de l'inconscience, de nos pulsions enfouies, nos désirs inavoués, nos non-dits de tous poils, et d'en ramener quelques bribes à la lumière, sur fond d'histoires qui n'ont pas l'air, à première vue, d'y toucher. Faire éclater quelques petites bulles, l'air de rien. Et si l'air qui s'en échappe semble empuanti parfois aux narines sensibles et raffinées de quelques un/e/s, c'est que ceux-ci ou celles-ci ont oublié en chemin leurs propres odeurs de viande humaine.  

Plus le temps de ce blog.

Nous sommes en dernière ligne droite.

C'est l'ébullition à la poste.

J'ai passé la nuit dernière à mettre la dernière main (ou presque...) au texte des Eroïques – (H)istoires de femmes qui réunit quelques unes des histoires collectées et des paroles de femmes rencontrées depuis le début de ma résidence, depuis le 2 juin, donc.

Une partie de l'équipe (*) est arrivée. Toutes les chambres à la poste sont désormais occupées. Maryline (Even), Karen (Ramage) et Fanny (Zeller) qui elle était descendue avec moi de Paris il y a déjà une semaine. Nous ont rejoint Françoise, Yamina, Marie-Christine et Alice, comédiennes amatrices, dont la plus jeune, Alice, a tout juste 10 ans, ainsi que Julien (Barbazin) qui s'occupera de la technique.

Les Eroïques n'est pas une pièce, il n'y a pas d'histoire, pas de vrais personnages, plutôt des silhouettes qu'on suit d'histoires en histoires, de dialogues en monologues. Ça parle de la terre et des maisons, du sexe, du couple, du travail, de l'éducation, d'avant et de maintenant…

Dans le programme ça s'appelle (H)istoires de femmes. J'ai eu la tentation il y a quelques jours d'appeler ça les empêchées et c'est vrai que ça leur allait bien, à ces femmes. Empêchées de l'Histoire, empêchées d'aller à l'école pour s'occuper de la maison, empêchées d'aimer, empêchées de jouir, em-pêchées par la peur des pêchés dont elles se croyaient porteuses, empêchées par les maris, les familles, les enfants parfois. Empêchées par la société. Et puis zut. Empêchées n'est que victime, subissante, passive, retenue, souffrante. J'ai donc opté pour Eroïques sans le "H" de l'histoire qui nous a dressé les héros officiels, en oubliant toutes ces héroïnes officieuses sinon clandestines. Sans le "H" héroïque masculin, le "H" de l'homme, le héros classique, reconnu de tous. Mes Eroïnes aux grandes petites vies sont héroïques à la mesure de leur empêchement, qui fut et qui reste grand.

Il a fallu faire des choix drastiques et difficiles entre toutes ces histoires. Je mettrai ici en lien, une fois les représentations passées, les textes présentés ainsi que tous ceux non représentés. J'espère qu'on pourra également éditer tous ces textes. Ne serait-ce que pour rendre leurs histoires à toutes celles qui me les ont prêtées.

Nous présentons Les Eroïques après-demain samedi à Beauvoir en Royan. Au couvent des carmes. Ancien manoir et petit Versailles des Dauphins. L'appellation est multiple, le site est beau, un immense pré avec quelques ruines de l'ancien château aux quatre coins, le couvent transformé en musée de poche, une jolie cour, une chapelle louée régulièrement pour les mariages et décorée bizarrement en conséquence avec de grosses bulles blanches suspendues. Nous ferons une déambulation à travers tout ça. Ce sera assez rigolo et bordélique à souhait.

Nous reprendrons ensuite Les Eroïques, dans un autre montage de textes, le 22, ici, à Saint Antoine, sur la grande scène de Textes en l'air, pour l'ouverture du festival.

Il est tard. La nuit dernière fut blanche. Je vais tenter de me reposer un peu.

Ah j'oubliais. Je viens de passer ma quatrième décennie. Sans trop de dégâts, comparé aux trois premières. Les choses semblent donc s'arranger. De ce côté. Décidément il semble que ce soit une manie pour les auteurs en résidence ici de passer ce cap durant leur résidence. Salut à toi, Boris. Frère écriveur en quarantaine.

(*) la Compagnie Sambre

Trouvé ce soir un endroit où me connecter à internet, sans avoir besoin de grimper dans les bureaux de Textes en L'air... Je vous fais profiter en direct des points de vue, pris de l'ordinateur en instantané.
Voici donc, mes points de vue, le cul sur la pierre dure et les pieds dans les gravillons, sous le portique historique de l'abbaye. Ô. (et pour une fois, mes points de vue pourront être partagés par tous et ne devraient pas m'attirer d'ennuis. Sauf à être accusée de vol nocturne de réseaux? arghhh...)